Aujourd'hui la Miss a 4 ans !!

Elle a tout le temps envie d'être grande mais pas ce matin... elle est venue me réveiller en me disant qu'elle était encore petite et qu'elle comptait le reste encore un peu.

Mais oui la Miss, 4 ans c'est encore tout petit !! Tu peux garder encore tes doudous et ta tétine, tu as encore ton rire rigolo de bébé mais tu commences à écrire ton nom, tu fais des jeux de mots super drôles et tu cours très très vite de toute le force de tes petites gambettes.

Tu es belle comme une princesse et aussi forte que la cheffe des pirates, tu n'as (presque...) peur de rien grâce à tes frères invisibles le fameux Dinosaure et Spiderman qui sont toujours près de toi.

Plein de ♥♥♥♥♥♥♥♥ pour la jolie Miss !

Après 15 jours un peu difficiles, un Chéri au urgences, plusieurs diagnostics, pas mal d'angoisses et ouffff une guérison en bonne voie, j'avais envie de calme, douceur, beauté et zénitude.

Alors quoi de mieux que la librairie japonaise Junku et son rayon couture/tricot/crochet/feutrine/patchwork ?

J'adore le crochet japonais toujours si harmonieux, malheureusement les gilets, tuniques ou chauffe-épaules ne donneraient rien sur moi, sauf si j'ai envie de ressembler à une baleine hirsute drapée dans un rideau de cuisine ... Ouais, je suis d'accord, très boffff on va éviter ;)

Comme chaque 2e lundi de chaque mois, répondant ainsi à l'appel d'Emmanuelle, le boulet du mois.

Aidé de mon fidèle acolyte Shaun, le tout mignon mouton, mon joli boulet avance, pas aussi vite que je voudrais mais quand même.

J'ai fait pas mal d'autres choses dont la couverture étoile (tuto en français chez Mamzelle P) que Monsieur a eu la bonne idée de surnommer Patrick, comme l'étoile de mer rose ami de Bob l'Eponge. Pour ne rien vous cacher, j'ai été vexée comme un gros pou. Comment peut-on comparer cette jolie couverture au super moche Patrick (je ne suis pas du tout fan de Bob l'Eponge). Maintenant, on peut entendre dans la maison des phrases comme "Maman j'ai mis du lait sur Patrick !!!!!" ou "Les filles, Patrick n'est pas une serpillière, voyons ..." GRRRRRRR...

Pour me venger, j'ai appelé la serviette de bain de Monsieur "Darth Vador" parce qu'elle peut dire "J'essuie ton père" ... hihihihihihi

Bon, chez nous on donne des noms débiles aux choses, par ex. notre box s'appelle Bilbox le Hobbix (je sais c'est lamentable ;)!)

Avant, je n'aimais que les livres écrits par des hommes, pratiquement tous étrangers et la plupart morts et enterrés, Chandler, Brautigan, Jack London, Chester Himes, JB Pouy, Jim Harrison, Melville, Joe R. Lansdale, Garcia Marquez, Arto Paasilinna, Tolstoï, Jorn Riel,Borges, Westlake, Mishima, Jonathan Coe... Il fallait que ce soit punchy, d'un humour désespéré, totalement dépaysants, avec des intrigues bétons, ou bien des classiques intemporels.

Quand je lis, j'aime voyager loin dans le temps ou l'espace, prendre le bateau, être à cheval, suivre une baleine, me faire canarder à New-York, chasser le bison ou l'ours blanc, être une comtesse russe, un pasteur noir, un dictateur sud-américain ou un moine bouddhiste...des trucs que je n'ai pas l'occasion de faire quotidiennement, ou que je déteste faire en vrai (personne ne me fera tirer au fusil, ou monter à cheval).

Je trouvais que les femmes* n'écrivaient que des trucs gnangnan, des histoires de coeur insignifiantes ou de l'auto-fiction ennuyante au possible. Si c'est pour lire des histoires de bonnes femmes qui s’achètent des chaussures à la tonne, se regardent le nombril en soupirant ou qui amènent leurs mômes à l'école, quel est l’intérêt ??? J'avais l'impression de lire des histoires à qui il manquait une force, un souffle, un imaginaire, comme un plat sans tabasco ou un yahourt à 0%. Je n’éprouvais aucune empathie pour leurs histoires, pourtant proche de la mienne : un livre sur la maternité qui aurait du me toucher (une jeune mère, parisienne, d'une bonne trentaine d'années, difficile de faire plus jumelle) m'a paru totalement étranger alors que quelques temps avant, j'avais vibré en lisant une histoire d'amour entre gays new-yorkais...

Puis petit à petit j'ai découvert Barbara Pym, Anne Perry, Kate Atkinson, Bulbul Sharma, Joyce Carrol Oates, Willa Cather, Yoko Ogawa,Lucía Etxebarria, Jane Austen, Louise Erdrich, Chitra Banerjee Divakaruni, Fannie Flag, Elif Shafak,Toni Morrison, Herbjørg Wassmo... toutes des femmes et presque toutes bien vivantes (mais toujours non francophones). Au fil des pages, j'ai frissonné, rit, pleuré, rêvé, je me suis échappé loin, j'ai suivi les pionniers, j'ai couru pieds nus dans la neige, j'ai eu un baby-blues à Istanbul, j'ai connu les champs de coton, j'ai déprimé à Barcelone, j'ai affronté des loups, j'ai collectionné les secrets, j'ai brisé des tabous...

Et même si les histoires de genres sont à la mode en ce moment, je suis maintenant persuadée que ce débat n'a rien à voir avec la littérature. Auteur ou Auteure, l'important c'est que le livre nous touche, nous grandisse, nous rende un peu moins obtus, non ?

J'ai adoré le Don de Toni Morrison, vous pouvez trouver une critique sur le site du Magazine Littéraire.

* ok, ni Marguerite Duras ni Simone de Beauvoir n'ont jamais écrit des histoires de shopping, je suis un peu de mauvaise foi. Mais George Sand est une mèmère-la-morale. Et je ne parle même pas de Colette... (mais je la relirai à 60 ans ça me touchera peut être plus).